איך בין שוין מער ניט יונג,
I am no longer young,
Work 95 of 440
Page 108. 'The Sun Sets' continuation: The speaker is no longer young, cannot tell sunset from nightfall. The premonition of misfortune opens 'nocturnal eyes' — he sees the throat crying from under the walls, longing for hands that can strangle. But his hands have never strangled; he waits coldly. 'Ring the Bells of Uprising' (Klingt in di Glokn fun Oyfshtand): A bitter revolutionary poem. Ring the bells — but when tired, rest; they'll ring themselves. Who are we? Stumbling feet grow more stumbling, broken hands more broken. No one can stand against this. After the uprising, we empty the arenas and return home. No one comes to meet us, no one lights the lamps. A devastating critique of failed revolution.
איך בין שוין מער ניט יונג,
און איך פֿאַרשטיי שוין ניט דעם אונטערשייד
פֿון לעצטע שטראַלן, ווען די זון פֿאַרגייט,
און ערשטע שאָטנס, ווען די נאַכט קומט אָן.
דאָס פֿאָרגעפֿיל פֿון אומגליק עפֿנט אויף אין מיר
די אַנדערע, די נאַכטיקע צוויי אויגן —
דאַן זע איך אויך דעם האַלדז, וואָס שרײַט זײַן אויסגעשריי
פֿון אונטער אַלע ווענט. —
דעם האַלדז, וואָס בעט זיך, בענקט נאָך הענט,
נאָך הענט, וואָס קענען וואַרגן:
נאָר מײַנע הענט — זיי האָבן קיינמאָל ניט געוואַרגן,
פֿאַרבלײַב איך רויִק, קאַלט און וואַרט —
(און דער וואָס וואַרט, — דערוואַרט זיך).
קלינגט אין די גלאָקן פֿון אויפֿשטאַנד
קלינגט אין די גלאָקן פֿון אויפֿשטאַנד,
און אַז איר ווערט מיד — רוט זיך אָפּ:
די גלאָקן וועלן אַלײן זיך שוין וויגן.
ווער זײַנען מיר אַלע? ווער?
געשטרויכלטע פֿיס ווערן מער נאָך געשטרויכלט,
פֿאַרבראָכענע הענט ווערן מער נאָך פֿאַרבראָכן.
און ווער קען זיך שטעלן אַנטקעגן געשטרויכלטע פֿיס,
וואָס ווערן נאָך מערער געשטרויכלט?
און ווער קען זיך שטעלן אַנטקעגן פֿאַרבראָכענע הענט,
וואָס ברעכן זיך מער נאָך פֿאַרבראָכן?
קלינגט אין די גלאָקן פֿון אויפֿשטאַנד,
און אַז איר ווערט מיד — הערט אויף:
די גלאָקן וועלן אַלײן שוין דערקלינגען.
וואָס טוען מיר אַלע? אַלע?
מיר ליידיקן אָפּ די אַרענעס פֿון אויפֿשטאַנד
און קערן צוריק זיך צו אונדזערע היימען.
— קומט אונדז אַנטקעגן! — עס רירט זיך ניט קיינער.
— צינדט אָן די לאָמפּן! — עס ענטפֿערט ניט קיינער.
Ikh bin shoyn mer nit yung,
un ikh farshtey shoyn nit dem untershеyd
fun letste shtraln, ven di zun fargeyt,
un ershtе shotns, ven di nakht kumt on.
Dos forgefilfun umglik efnt oyf in mir
di andere, di nakhtike tsvey oygn —
dan ze ikh oykh dem haldz, vos shrayt zayn oyseshrey
fun unter ale vent. —
Dem haldz, vos bet zikh, benkt nokh hent,
nokh hent, vos kenen vargn:
nor mayne hent — zey hobn keynmol nit gevargn,
farbleyb ikh ruyik, kalt un vart —
(un der vos vart, — dervart zikh).
Klingt in di Glokn fun Oyfshtand
Klingt in di glokn fun oyfshtand,
un az ir vert mid — rut zikh op:
di glokn veln aleyn zikh shoyn vign.
Ver zaynen mir ale? Ver?
Geshtroykhlte fis vern mer nokh geshtroykht,
farbrokhene hent vern mer nokh farbrokhn.
Un ver ken zikh shteln antkegn geshtroykhlte fis,
vos vern nokh merer geshtroykht?
Un ver ken zikh shteln antkegn farbrokhene hent,
vos brekhn zikh mer nokh farbrokhn?
Klingt in di glokn fun oyfshtand,
un az ir vert mid — hert oyf:
di glokn veln aleyn shoyn derklingen.
Vos tuen mir ale? Ale?
Mir leydikn op di arenes fun oyfshtand
un kern tsurik zikh tsu undzere heymen.
— Kumt undz antkegn! — es rirt zikh nit keyner.
— Tsindt on di lampn! — es entfert nit keyner.
I am no longer young,
and I no longer understand the difference
between the last rays when the sun sets,
and the first shadows when night comes.
The premonition of misfortune opens in me
the other, the nocturnal two eyes —
then I also see the throat that screams its cry
from under all the walls. —
The throat that begs, that longs for hands,
for hands that can strangle:
but my hands — they have never strangled,
I remain calm, cold and wait —
(and he who waits — arrives).
Ring the Bells of Uprising
Ring the bells of uprising,
and when you grow tired — rest:
the bells will rock themselves.
Who are we all? Who?
Stumbling feet grow more stumbling still,
broken hands grow more broken still.
And who can stand against stumbling feet
that grow ever more stumbling?
And who can stand against broken hands
that break themselves ever more broken?
Ring the bells of uprising,
and when you grow tired — stop:
the bells will ring on by themselves.
What do we all do? All?
We empty out the arenas of uprising
and return to our homes.
— Come meet us! — no one stirs.
— Light the lamps! — no one answers.
Page 108. 'The Sun Sets' continuation: The speaker is no longer young, cannot tell sunset from nightfall. The premonition of misfortune opens 'nocturnal eyes' — he sees the throat crying from under the walls, longing for hands that can strangle. But his hands have never strangled; he waits coldly. 'Ring the Bells of Uprising' (Klingt in di Glokn fun Oyfshtand): A bitter revolutionary poem. Ring the bells — but when tired, rest; they'll ring themselves. Who are we? Stumbling feet grow more stumbling, broken hands more broken. No one can stand against this. After the uprising, we empty the arenas and return home. No one comes to meet us, no one lights the lamps. A devastating critique of failed revolution.
← / → previous & next poem·1–4 toggle columns·hover a line to align all versions